Mondo

Il mondo è un pianeta,
la nostra camera oppure
il nostro luogo preferito.

È la nostra casa che ci dà sia freddo che caldo,
il mondo ci dà il sole e la luna
e giornate meravigliose.

Il mondo è enorme tutto ancora da scoprire,
bello, misterioso, affascinante
è quello che continueremo a dire!

Autrice:  Cristina.

Lascia

Quando sei stanco
e tutto ruota in senso contrario

camminare diventa
davvero faticoso.

Solo una soluzione c'è
lasciati andare

lascia
che il tuo cuore respiri

anche se già pensi
di non esserne più capace

lascia che tutto ciò che è distorto
intorno a te

prenda forma
e ricominci a vivere.

Autrice:  M.Giacinta.

La piuma

Terrò
al mio fianco
un uomo
che non mi tolga
neanche
la punta
del pelo
della piuma
delle penne
di cui son fatta,
che amerà
lisciare.

Autrice:  Stella Cernecca.

Francesco, el me bel angilì

Francesco, el me bel angilì

Siem che chel spetaem, co la òiå de pudì

tignìl en po’ ’n bras, e dagå en basì.

Ma lü el ga it freså, d’endà ‘n Paradìs

e senså dis gnancå “Ciao noni, ariidìs!”

E adés l’è là in altå,  chel spetå che rie,

a cuntagå le storie, de maghi e de strie

cume fa töti i noni, coi so neudì.

“Vegnarà e pó la mamå, me bel angilì”.

Traduzione

Francesco, il mio angioletto

Stavamo ad aspettarlo con la voglia di poter

tenercelo in braccia e dargli anche un bacio.

Ma lui ha avuto fretta di andare lassù

senza dire nemmeno ”Ciao nonni, arrivederci!”

E adesso è là in alto che aspetta che arrivi

perché gli racconti di maghi e di streghe

come fan tutti i nonni coi lor nipotini.

“Verrà anche la mamma, mio bell’angioletto”.

Autore:  Eros Aroldi

Nasci...

Ti prego Gesù
nasci nel presepe
del mio cuore bambino
e portami a Betlemme
nella tua grotta
d'amore.

Lontano dal paese
nel silenzio della notte
fammi sentire
il tuo annuncio
in mezzo ai pastori
alla povera gente.

Cialtu

Sei solo una bambina
ma nei tuoi occhi neri,
come il carbone, vedo
lo scintillìo delle braci che ardono,
vedo il fuoco delle donne d'Africa.

Autrice:  Maga.

Com'era scura la mia Chiesa

Com'era scura la mia Chiesa
nelle fosche sere invernali,
quando alla fine dei Vespri
le pie donne sgranavan rosari.

Com'era cupa la mia Chiesa
con i lumini che tremavano
agli altari delle Madonne,
silenti negli antichi panni.

Com'era tetra la mia Chiesa
con i Santi barbuti e scuri
che ti fissavano dalle volte,
con sguardi malevoli e torvi.

Com'era triste la mia Chiesa
con quelle donnette scialbe
coi veli neri ed i cappotti stinti,
che sapevano di naftalina.

Com'era grigia la mia Chiesa
con le porte rose dagli anni,
dove un ricordo d'incenso
si mischiava alla nebbia.

Com'era diaccia la mia Chiesa
con il gelo di tanti secoli
che filtrava dagli umidi marmi
e dalle lapidi spoglie.

Com'era freddo anche quel bimbo
stretto, stretto alla sua mamma
che pensava ad una casa
a una stufa che avvampava.

Autore:  Eros Aroldi